ARTICOLI DI CINEMA

L'isola - Kim ki-duk
di Raffaello Scolamacchia

Tante isole, ciascuna di un colore diverso e intorno, l'acqua. Uno specchio che le riflette e le separa, unendole in una visione perfetta come una stampa giapponese. L'acqua, profonda e scura, è un buco nero nel quale le cose superflue, che intaccano la pulizia del quadro, si possono cancellare, annegandole.
Gli oggetti che restano sono nitidi e in primo piano, schiacciati dall'ottica lunga, e si muovono tutti legati da fili invisibili: vale per le cose e per le persone. Non servono parole, le parti sono già scritte e già recitate, quello che resta è la loro pura rappresentazione.
Su questo sfondo chiaro e uniforme, ciò che risalta di più è la brutalità dei gesti quotidiani, amplificati dal paradosso per cui uomini e donne diventano pesci, e i pesci sopravvivono. Anche se straziati dagli ami di acciaio, anche se orrendamente mutilati.
L'acqua accoglie gli ancora vivi e i morti, lenisce il dolore, cancella ogni traccia, finché, come la vita stessa, ciò che ha dato, toglie e ciò che ha tolto, dà.

Raffaello Scolamacchia